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SERRADURA

A minha vida sentou-se

E não há quem a levante,

Que desde o Poente ao Levante

A minha vida fartou-se.

E ei-la, a môna, lá está,

Estendida, a perna traçada,

No infindável sofá

Da minha Alma estofada.

Pois é assim: a minha Alma,

Outrora a sonhar de Rússias,

Espapaçou-se de calma,

E hoje só sonha pelúcias.

Vai aos Cafés, pede um bock,

Lê o «Matin» de castigo,

E não há nenhum remoque

Que a regresse ao Oiro antigo.

Dentro de mim é um fardo

Que não pesa, mas que maça:

O zumbido de um moscardo,

Ou comichão que não passa;

Folhetim da «Capital»

Pelo nosso Júlio Dantas,

Ou qualquer coisa entre tantas

De uma antipatía igual...

O raio já bebe vinho,

Coisa que nunca fazia,

E fuma o seu cigarrinho

Em plena burocracia...

Qualquer dia, pela certa,

quando eu mal me precate

é capaz de um disparate

Se encontra uma porta aberta...

Isto assim não pode ser...

Mas como achar um remédio?

– P'ra acabar êste intermédio

Lembrei-me de endoidecer.

O que era fácil – partindo

Os móveis do meu hotel,

Ou para a rua saindo,

De barrete de papel,

A gritar Viva a Alemanha!...

Mas a minha alma em verdade

Não merece tal façanha,

Tal prova de lealdade.

Vou deixá-la – decidido –

No lavabo de um Café

Como um anel esquecido,

É um fim mais «raffiné»

Paris, Setembro de 1915.

           MÁRIO DE SÁ-CARNEIRO

in “Sudoeste”, nº 3. Lisboa: Nov. 1935